НОЧНЫЕ ВРАТА
ВАХДАТА
Вместо предисловия
Одним из ярких впечатлений того похода были глаза
парня-сторожа, к которому мы напросились на ночлег. Это было в начале
марта. В долине уже давно стояла сухая погода. С другом Александром мы
сговорились сделать вылазку на Калтуч, поискать медвежьи следы.
Точнее, это было предместье Калтуча, километра за три до
самого кишлака, там, где через Кафирниган перекинулся последний (до
Ромита) висячий мост. Справа от моста была зона отдыха Ордж-абадской
птицефабрики, а слева какая-то база, обгороженная бетонными плитами, с
большими железными воротами. Сразу за мостом притаился небольшой кишлак,
за которым начиналась тропа на перевал. Тропа вполне щадящая -
километра три, четыре, не очень крутая. Летом, часа за полтора по ней на
перевал поднимались. Но сейчас в горах была ещё настоящая зима. Ближе к
вечеру, когда до седловины перевала оставалось метров двести, пошёл
густой, липкий снег. Несмотря на это, решили не возвращаться и
дожидаться рассвета в кашаре - глиняном строении для скота. Она
находилась на другой стороне хребта и служила приютом чабанам во время
сезонных перегонов.
Темнело быстро. Хорошо, хоть успели перевалить через хребет.
Около часа искали кашару. Кое-как, практически на ощупь, но нашли.
Кроме стен и крыши там ничего не было. Кусты и деревья от снега слишком
влажные, с ними костра не разожжёшь. Переодеваемся в сухое, намереваясь
поправить положение содержимым фляжки. Разбавленный спирт идёт, какими
то "мармеладными" сгустками, застревающими в горле. Закусываем
кулинарным талисманом всех наших походов - рыбной консервой в масле.
Следующие пятнадцать минут чувствуем себя более комфортно - "мармелад"
"мармеладом", а спирт своё дело делает. Вот только не долго.
Первого начинает колотить Сашку - он худее меня. Скоро холод
подбирается и ко мне. "Да пошёл он этот медведь! Придём через неделю с
собаками и все дела!" Решили идти обратно, к дороге. В крайнем случае, в
движении и ночь быстрее пройдёт. Иначе околеем.
С "обратки" на перевал поднялись легко. Но на другой стороне
хребта настоящие сугробы. Бьём тропу в снегу по пояс. Где снег
пожёстче, по несколько метров удаётся скользить на спине и "пятой
точке". Одно неудобство, когда катишься, то и фуфайка, и всё, что под
нею, задирается к верху, оголяя тело. В тот раз я нашоркал себе поясницу
так, как будто ожёг получил - до волдырей.
И всё же, спускаться, не подниматься - через пару часов мы
были уже у кишлака. За мостом разобрали ружья. В рюкзаки распихивать не
стали, повесили на ремнях через шею - с одного бока весит ствол с
цевьём, с другой - приклад с казёнником. Удобно прятать под полами
верхней одежды, а в случае необходимости собирается за считанные
секунды.
Добрели до дороги. А она, что целина не тронутая - вся
покрыта снегом, и на нём ни следочка - ни машины, ни трактора, ни
пешехода. Вдруг за высоким забором с железными воротами раздались живые
звуки - крепко хлопнули дверью, свистом позвали собаку.
...Других вариантов нет, идём проситься на ночлег. Собака -
мелкая визгливая дворняга, - появилась у ворот сразу, как только мы
ударили по ним алюминиевой фляжкой. Следом подошёл и её хозяин - молодой
парень в чапане, тюбетейке, с узким, аскетическим лицом, обрамлённым
тёмным пушком. Я сразу обратил внимание на его глаза. Другой бы побоялся
и сто раз подумал, прежде чем идти навстречу двум проходимцам, из-под
одежды которых видны ружейные стволы. В крайнем случае, поднапрягся бы
внутренне. Этот же был абсолютно спокоен, я бы даже сказал, спокоен не
по возрасту и не по ситуации. Даже чуточку любознателен - с искоркой
потаённого интереса к незваным гостям.
Он молча выслушал наши объяснения и просьбу о ночлеге.
Отогнав движением ноги охрипшую собачонку, и распахнув ворота, жестом
пригласил пройти в сторожку. Это помещение напоминало даже не кладовку, а
шкаф, размером два на два метра, с растопленной "буржуйкой" в углу.
Вдоль стены раскинулась доска-лежанка, напротив ветхий деревянный ящик,
который, в зависимости от того на какой бок ставился, выполнял роль
тумбочки или табурета. На этом-то табурете и пристроился наш
гостеприимный хозяин, наблюдая за судорожными попытками гостей
освободиться от промокшей насквозь одежды.
Потом был горячий чай и краткое знакомство.
- Меня зовут Саша, Александр, а его - кивнул в мою сторону
товарищ, - Михаил.
- Хуршед, - назвал своё имя хозяин. Сказал, что учится в
городе, а здесь помогает дяде.
- Страшно не бывает? - задал я, занимавший меня вопрос.
- Так, иногда, - чуть улыбнулся Хуршед, - только не часто.
- А, как ты отличаешь, когда нужно бояться, а когда нет?
Хуршед пару секунд задумался с ответом:
- Когда рука болит, - проговорил он, - как отличать, какая
это рука? Боль скажет. Когда нужно боятся - страх скажет. Ты, я, он -
Хуршед указал на задремавшего Александра, - как виноград.., как гроздь
винограда - ягод много, но все одной жилкой перевязаны. Одна ягода
болеть начнёт, все почувствуют. Ты плохо думать начнёшь, мне страх
скажет.
- И ты меня не пустишь? - уточнил я
- Почему, не пущу? - снисходительно улыбнулся Хуршед, -
Обязательно пущу, гость от Бога, это хорошо. Только тогда всё по-другому
будет... .
Не помню, спрашивал ли я тогда, что значит "по-другому",
очень уж заинтриговал меня пример с виноградом, и то, как этот простой
паренёк, явно помладше меня годами, может различать людей не глазами, а
... душой, так, наверное, это называется. Потому то, быть может, и глаза
у него такие спокойно-умиротворённые, что не прикованы к наносному,
поверхностному в нашей жизни, а обращены к чему-то внутреннему,
глубокому.
С того дня, ещё более пяти лет я прожил в Таджикистане, и
ещё раз двадцать или тридцать ходил мимо этой базы на калтучский
перевал, но больше этого парня не встречал. Хотя и вспоминал наше
недолгое знакомство.
И вдруг, спустя двадцать лет с гаком, прожитых за тысячи
километров от тех памятных мест, стал мне сниться Хуршед, будто вчера
расстались...
Никогда не обращал я внимания ни на сны, ни на подобные
истории. Но, с какого то времени стал замечать, что и недели не
проходит, чтобы ни побывал я во сне в краю своей юности - в
Таджикистане. Прямо ностальгия, какая то. То по Ордж-абаду брожу, то по
родному Разведчику, в котором прожил ровно двадцать лет. Встречаю бывших
соседей, друзей детства, о чём-то с ними беседую. Иногда ловлю себя на
мысли, чтобы поснимать на телефон столь милые сердцу озёра, дома, улицы.
Так иногда хочется прикоснуться ко всему этому, хотя бы взглядом. Но
просыпаешься, и ничего не остаётся. Кроме, пожалуй, какой-то душевной
перчинки - горько-сладкой.
1
С раннего детства, а кто и с самого рождения росли мы в
прекраснейшем месте на земле - в Таджикистане. Млели под его горячим
солнцем, отдыхали в тени его величественных чинаров, утоляли жажду из
чистейших горных источников. Насыщались, не сходя с места тем, до чего
дотягивались руки, чтобы сорвать плод с рясной ветки - вишней, черешней,
виноградом, яблоками, персиками. Дышали ароматом неувядающих роз. Под
самыми яркими звёздами небосвода встречались с самыми красивыми
девушками планеты. Задержавшись на свиданиях, выслушивали нотации самых
добрых в мире родителей. Встречали радостные и грустные события за
столом с самыми преданными друзьями и самыми дружными соседями. Впитывая
в себя всё это самое-самое, наши души обращались к миру самыми светлыми
чувствами. И всё это сегодня связано с одним словом - Таджикистан.
Казалось бы, давно пора успокоиться - было и прошло. Живу
теперь на своей малой, самой настоящей Родине, среди многочисленных
родственников и людей, которые знают меня от самого моего рождения. Уже и
свой ребёнок здесь же родился, и времени после отъезда из Таджикистана
прошло больше, чем там прожито, а вот, поди ж ты - ностальгия. Где-то
читал, что с греческого это слово переводится одновременно и как
"возвращение на родину", и как "боль". Первое определение ко мне явно не
подходит, Родина, как уже сказал, вот она - под боком. А, что касается
боли, то это не столько боль, сколько переживание какой-то
недосказанности, незавершённости. Вроде, что-то оставил недоделанным.
В заботах и хлопотах дня ни о чём таком не думаешь, не
вспоминаешь, но наступает ночь, сознание перестаёт быть "рациональным", и
опа-на...
...Салом, родная "керосинка"! Так в народе называлась
главная площадь Ордж-абада, потому, что некогда здесь располагались
лавки, в которых торговали керосином. Что тут у нас? В самом центре
площади расположилась большая
цветочная клумба, заворачивающая вокруг себя весь
транспорт выезжающий на площадь - с кафирниганского моста, улиц Ленина и
Нурекского шоссе.
Небольшой спуск перед мостом, среди орджабадского
студенчества, ежедневно ездившего на учёбу в Душанбе, именовался
"пятаком". До обеда, лучше всего было уезжать отсюда. Во-первых, "левые"
автобусы ехали до Душанбе без остановок, что экономило минут пять-десять
времени. Во-вторых, при определённой наглости пассажира, проезд этот
мог быть оплачен копеек на пять, или десять дешевле, чем в
многострадальном "шестьдесят шестом", ходившим по маршруту "Ордж-абад
- Душанбе". Правда, на старших курсах, всё меньше
хотелось толпиться на этом "пятаке" в ожидании попутки. И
тогда, без особых проблем, можно было воспользоваться
такси, парковавшимися возле детского мира. И хотя это
стоило целый рубль - четыре булки хлеба, - зато быстро и с
комфортом! Но, только до ДОКа.
А вон там, за киоском "союзпечати", в малюсеньком,
сумрачном закутке продают насвай. Давненько я его не пробовал.
Надо обязательно заглянуть, ...потом.
А сейчас, скорее, скорее, по Первомайской - к родной "средней школе N1
имени Надежды Константиновны Крупской". Десять лет, день в день, от
звонка до звонка! Пока здесь нахожусь, обязательно нужно
пофотографировать на память. Да где он, этот телефон?..
Как! Опять!? Ну, доброе утро, жена. А я опять оттуда... .
И так раза два, три за неделю - хоть двойное гражданство
оформляй.
2
Одно вроде как успокаивает: судя по тому, что происходит на
сайте "земляков", ностальгические картины о далёком крае снятся не
только мне. Кто-то вспоминает о том, что и как было на самом деле,
кто-то делится впечатлениями от недавней поездки, и много, много
рассказов о снах, о том, какими родные края предстают в ночных видениях.
Даже свои консультанты по снам объявились. Утверждают, например, что те
сны, которые сновидения, тоже бывают разными. В одном случае, это
может быть реакция сознания человека на состояние его организма, типа -
днём промочил ноги, ночью приснилась какая-нибудь гадость - "значит, к
болезни". Утром, так и есть - горло заложило. Вот и получай "сон в
руку".
В другом случае происходит перемещение сознания человека в
мире смыслов и образов. Это как в Интернете - каждое мгновение своей
жизни, каждый (!) человек создаёт какие-то особые "сайты" - о том, о чём
думает, что видит, слышит, осязает, любит и ненавидит. Эти сайты
оказываются сразу же вывешенными в общей сети, где их может посещать, в
принципе, каждый желающий. Посещать и считывать, всё, что на них
находится. Во всяком случае, именно так на своём форуме рассказывают
специалисты.
Но поначалу я не обратил особого внимания на все эти
заумности. Интересно, конечно, но что с этим по жизни делать - не
понятно. Но произошло нечто, что изменило моё отношение к этой проблеме.
.
... Иду
домой из "Структурки" (так мы называли соседний посёлок, с которым жили,
в принципе, одной жизнью). Иду через дамбы - две длинные,
высокие насыпи из валунов и бетонных плит,
обрамлявшие речку Семиганч, на расстоянии от большого
моста, почти до самой Кафиры (Кафирнигана).
Это осенью и зимою через наш Семиганч синички вброд переходят. А как
пойдут дожди весенние, как начнут в горах снега таять, так и забурлит
кофейная жижа, запенится. Разольётся на добрую сотню метров - от дамбы
до дамбы. Волны в человеческий рост вздымаются. К маю,
селевые страсти стихают, но волняшек,
для мальчишеского экстрима, ещё
достаточно. Седлаем
автомобильные камеры, и ну их погонять по каскадам
Семиганча, крутым и частым, будто рёбра стиральной доски. Самое
опасное занятие - это проскакивать под металлическими
мостками, обновляемыми после паводков. Нужно очень точно попасть в
"фарватер", иначе можно обскоблить арматурой всю спину и ниже. В момент
прохода под мостиком вдавливаешься в камеру насколько можно.
Если же чувствуешь, что в "фарватер" не попадаешь,
спрыгиваешь с баллона в воду, и подныриваешь под мосток, не
выпуская из рук скользкое плавсредство. А
это уже другой "экстрим", потому что, хоть волны и крутые,
но средняя глубина реки - не выше пояса. А волны высокие,
оттого, что всё дно реки представляет собой
сплошную "гребёнку" из валунов. Поэтому, мало спрыгнуть с
баллона в воду и не выпустить его из рук, нужно ещё
вытянуться стрункой, чтобы не переломать себе о
подводные камни ноги, рёбра,
или того хуже.
Прохожу по мосткам, через каменные поляны, кажется,
знаком каждый камешек, каждая
былинка. Поднимаюсь на нашу дамбу у
ПМКовских домов, и не могу узнать места. На пути высится какой-то
дворец. Массивное здание, с клумбой,
заасфальтированными аллеями. Пытаюсь
повозмущаться по поводу неправдоподобности картинки. На этом выныриваю
из сна с желанием доспорить с кем-то невидимым, что никакого
дворца на этом месте никогда не было!..
Ещё через секунду просыпаюсь окончательно. Спорить не с кем,
да и не о чем - мало ли, какая чепуха может присниться. Но спустя какое
то время - год, полтора, уже наяву, - когда в Интернете стали
публиковаться снимки, сделанные из космоса, вижу, точно (!) - сразу за
нашей дамбой, на территории стройучастка, высится какое-то громоздкое
здание. Белое, с круглой клумбой перед фасадом. Вот, откуда бы мне
узнать об этом, прежде чем увидеть во сне?
А тут ещё встречи с Хуршедом. Третью, четвёртую ночь подряд.
Я пытаюсь с ним заговаривать, но он молчит, и только смотрит на меня
своими бездонными глазами. Почти такими же, как и прежде, но всё же не
такими. Кажется, что поселилась в них теперь, какая то боль, какое то
напряжение. У меня такое ощущение, что сделать я что-то должен, чем-то
помочь давнему знакомому, а я не знаю что делать.
- Земляки! Те, которые про сны умные вещи рассказывают,
помогите!
3
Stalker
16:07
Что, собственно, Вас интересует?
Михаил (это я)
16:23
Может на самом деле быть такое, что Хуршед нуждается в
помощи? Как это можно выяснить точно, и как можно помочь в этом случае?
Stalker
16:28
Судя по тому, как часто к Вам во сне приходит этот человек,
скорее всего, он, или кто-то энергетически близкий (ему или Вам),
действительно нуждается в какой-то помощи. Единственная возможность
выяснить это - спросить его самого.
Михаил
16:40
Как это можно сделать? Я и двадцать лет назад не знал об
этом человеке, практически ничего, как же я его сейчас найду?
Stalker
16:46
Он сам Вас уже нашёл. Вам нужно только наладить с ним
диалог.
Михаил
16:52
Но как? Постоянно пытаюсь с ним заговорить, но он только
смотрит, и молчит. Может, с ним нужно по-таджикски общаться?
Stalker
17:06
Развеселили! При чём тут "по-таджикски" или "по-датски"?
Ведь речь идёт о плоскости смыслов и образов. Это как жажда и вода,
голод и пища, холод и тепло. На каких бы языках ни произносились эти
понятия, те реакции организма, которые ими обозначаются, одинаково
хорошо известны всем - и финнам, и монголам и вообще всем и каждому.
Контакт нужно искать в событиях самого сновидения, в том, что там
происходит. Сканировать происходящее чувствами, фиксируя совпадения с
Вашими собственными переживаниями.
...
Проходит несколько дней. Как минимум, пару раз я вновь и
вновь вижу Хуршеда в своих снах. Только вот сознанием я это улавливаю
лишь, когда пробуждаюсь. Просыпаюсь и начинаю вспоминать, что видел во
сне. Какое тут может быть сканирование? Пишу об этом на форуме.
...
Stalker
16:11
Всё правильно. Прежде чем пытаться улавливать в своих снах
присутствие кого-либо другого, нужно научиться осознавать в этих снах
самого себя. То есть, попадая в сновидение, человек должен непреложно
осознавать, кто он такой, где и зачем сейчас находится.
Михаил
16:19
И как это можно сделать?
Stalker
16:31
Существуют разные методики, так сказать, искусственного
обучения "разумному поведению" в условиях сновидений. Походите по
сайтам, посмотрите, что Вам больше понравится.
Михаил
16:43
Хоть пример какой-нибудь приведите, что ли. А то,
получается: иди туда, не знаю куда, принеси то, не знаю что.
Stalker
16:51
В общем, так оно и получается - для каждого очень и очень
индивидуально. Ну а пример, пожалуйста. Одна из наиболее
распространённых методик состоит в том, чтобы увидеть во сне собственные
руки. Предварительно, в состоянии бодрствования, человек настраивается
на то, что если он увидит во сне собственные руки, то тут же, не
пробуждаясь, осознает себя находящимся в сновидении. Когда внушение
закрепляется, и человек видит во сне собственные руки, он начинает
присутствовать там вполне осознанно. То есть, речь идёт о формировании
своеобразного рефлекса.
Спика (третий участник темы)
17:12
Могу рассказать ещё об одной современной методике, с
использованием сотового телефона (который, при таком использовании
принято называть "релафоном"). Смысл в том, что сигнал к сознательному
включению в сновидение подаётся определённым звучанием будильника (на
релафоне) Сначала учатся по сигналу погружаться в сновидение, затем в
сознательное присутствие в этом сновидении. Если хотите, дам ссылочку на
соответствующий сайт.
...
Делать нечего (да и интересно стало), начинаю заниматься. От
того ли, что запала в душу вся эта ситуация, или по другой какой
причине, но довольно скоро, я стал вполне осознанно следить за своими
снами. Были здесь и встречи с Хуршедом. Чаще всего на берегу Кафиры в
районе пионерского лагеря "Сказка". Какой он был красивый, этот лагерь!
Весь как на ладони он был виден с другого берега - от кишлака Явроз, с
его знаменитой шашлычной. Сюда, на четырёх машинах, шумной компанией, в
день нашей свадьбы мы приехали на шашлыки после ЗАГСа. Отсюда любовались
видом "Сказки" с высоты птичьего полёта. Разноцветные крыши жилых
домиков, будто гномики в цветастых колпачках, рассыпались в прибрежных
кустах и рощах орешника. Аккуратные аллеи и песчаные дорожки веером
разбегались по сторонам. Под мелодию мощного дыхания горной реки, всё
это превращалось в сказку настоящую.
Но не только радужные воспоминания вызывает эта картина. В
самом начале семидесятых годов, двое молодых мужчин (один из которых
работал с моим отцом), решили проплыть на большущем баллоне от трактора
"К-700", от Калтуча, до самого Ордж-абада. А для страховки, привязались
друг к другу верёвкой. (До сих пор не пойму - зачем друг к другу?) Под
мостом у "Сказки" одного из них выбросило на крутой волне. Следом за
собой, он утянул и второго... . В общем, печальная была история.
У этого то моста, вызывавшего неоднозначные воспоминания, я и
видел Хуршеда в своих снах. Стоит, запахнувшись в чёрный чапан, смотрит
на волны. Пристально так смотрит. Ничего и никого вокруг не замечая.
Но, чувствую я, что меня он ждёт, и не сойдёт с этого места, пока не
дождётся.
4
И вдруг, в одну из ночей, вижу иную картинку...
... Ордж-абадский парк. Всё, как в
школьные годы, так живо, так взаправду. Вот он перекрёсток аллей, с
питьевым фонтанчиком у скамейки. Налево - к базару. Именно тут мы
сидели, возвращаясь домой со школы. Вон там, в левом углу карусель с раскрашенными
животными. Никакого ограждения. Нам, 11-летним не составляло
труда раскручивать эту карусель так, что дюралевые
верблюды, лошади и олени от страха
закатывали глаза.
Направо от фонтанчика, там, где проходит центральная
аллея - пневматический тир, со своим неизменным хозяином -
Сафаром. Так его все и звали, и взрослые и дети, хотя уже
в те давние семидесятые годы двадцатого века
ему было около шестидесяти. Пацанов он привечал. Две, три пульки всегда
мог дать бесплатно. Иногда предлагал пострелять на спор - кто больше
очков выбьет пятью пулями. Побеждает мальчишка, Сафар даёт ему бесплатно
ещё пять пуль. Выигрывает Сафар, даёт мальчишке деньги и тот бежит в
гастроном за банкой консервов, или бутылкой бармотухи. А если бармотуха в
этот день уже была, можно поработать веничком вокруг тира. Если уж и
подметать было нечего, то расчёт производился парой шалбанов.
А вот и спуск к висячему мосту. Такой незаметный в
обычные сухие дни, и такой экстремальный, когда выпадет хоть немного
снега. Зимним утром идешь в школу, ещё
темно, снег только-только задержался на асфальте, а какой то парнишка
уже успел несколько раз прокатиться по ровной горке. От этого
центральная её часть становилась непригодной для пешеходов, которые
теперь бочком, бочком карабкались вдоль боковых арыков.
К обеду, если снег ещё не растаял, весь спуск превращался
в одну большую "катушку". Эх, и весёлое это занятие,
"паровозиком", по три, пять и
больше "вагончиков", в присядку, катиться до самых ступенек, выслушивая
самые разные "пожелания и отзывы" взрослых прохожих, увлекаемых общим
потоком мчащихся ребятишек - мальчишек и девчонок, первоклассников и
студентов.
Кто-то машет мне рукой, приглашая прокатиться. Какое
катание?! Снега то нет! Лето. Деревья шумно дышат зелёной листвой.
- Нет, нет! - кричу я кому-то, - Пойдём, лучше в тир,
постреляем. Делаю шаг, и я уже в тире. А за стойкой... нет не Сафар. Это
же Хуршед! Протягивает мне "воздушку", мол,
стреляй. А там, на дальней стене лишь одна мишень, и та прикреплена
обратной стороной. В своё время этому приёму научил нас
Сафар - так легче корректировать стрельбу. На белой стороне
мишени ясно видны чёрные точки попаданий. Но, вместе с
тем, хорошо виден и центр мишени, так называемое "яблочко". Вот и
теперь, передо мной висел идеально ровный квадратный листок бумаги.
Строго по центру листа виден круглый оттиск самой мишени. Выпускаю пять
традиционных пулек. Они ложатся приметным зигзагом. Пытаюсь "прикинуть"
очки, но слышу голос. Говорит Хуршед! Впервые за столько времени он
заговорил.
- Ну и последний выстрел...
Я, по инерции жму на "спуск", но никакого выстрела не
происходит.
- Пулька! Хуршед, - обращаюсь я к знакомцу, - ты мне
пульку не дал!
Но тот, будто меня и не слышит.
- "Молоко", - разводит он руками, и перед самым моим
носом закрывает двери тира.
Я оказываюсь стоящим на улице.
"Постучать?" - рождается в голове мысль. Но я другой,
тот, который настоящий, говорю: "Стоп!", - и просыпаюсь.
...
Stalker
21:16
Это явный контакт! Вы явно встретились, и Ваш собеседник
что-то Вам сказал. Во всяком случае, попытался это сделать.
Михаил
21:22
Он сказал одно единственное слово "молоко"... (?)
Спика
21:34
Молоко - не главное. Нужно искать в цифрах - в числовых
значениях попаданий. Вы их запомнили?
Михаил
21:49
Я запомнил узор, оставленный пулями на мишени.
...
Несколько дней, на страницах форума обсуждались различные
варианты того, что за сведения могли содержаться в послании из
сновидения. Пересказывать все перипетия этого обсуждения вряд ли нужно.
Разве что несколько узловых позиций.
Первое, решили, что при пяти попаданиях по мишени, названных
в сновидении цифр, всё же было шесть. Так как на стрелковом сленге,
"молоко" - это ни что иное, как "ноль".
Второе, решили, что шестизначное число - это телефонный
номер. А, поскольку сюжет сновидения развивается в Таджикистане, то и
телефон это Ордж-абадский.
Узнаю телефонный код Ордж-абада, звоню, сигнал обрывается.
Либо, какой то технический сбой, либо номера такого нет, либо вообще мы
ошиблись со своими предположениями. Срыв, срыв, срыв.
А почему, собственно, Ордж-абад? Набираю душанбинский код...
- Гушам ба шумост, - после нескольких длинных гудков
раздаётся на другом конце линии мужской голос,
- Это Душанбе? - от волнения кричу в трубку, хотя слышимость
хорошая.
- А? - раздаётся недоумённое восклицание, за которым следует
ответ, - Да! Да! Это Душанбе! Таджикистан! Кто звонит?
Ну, как тут ответить, кто звонит? Потому, пытаюсь
перехватить инициативу.
- Хуршеда можно позвать к телефону?
- Это Москва? Россия? - начинает волноваться мой далёкий
собеседник.
- Да, это Россия, только не...
- Знаешь, где Рустем?! - перебивает меня душанбинец.
- Кто такой Рустем?
- Сын! Это сын Хуршеда. Прошлый год поехал в Москву и...
больше нет. Знаешь, где Рустем?
- Нет, не знаю. А где Хуршед? - пытаюсь выяснить я.
- Хуршед дома, Ромит. Он сказал, что ты звонить будешь; что
Рустем найдёшь! - с лёгким акцентом, но с большим волнением тоже кричал в
трубку собеседник.
- Хуршед сказал, что я найду его сына Рустема? - переспросил
я.
- Да, да! Хуршед сказал. Он ждёт!
Я совершенно растерялся, не зная, в каком ключе дальше
продолжать разговор.
- Я Вам перезвоню. Позже, - закричал я в трубку, - Алло! Вы
слышите меня? Я перезвоню...
- Да, да! Хуршед ждёт...
Я нажал на рычаг. Дела!
5
Спика
12.24
А, по-моему, всё предельно ясно. Скорее всего, Вы тоже
чем-то запомнились Хуршеду, как и он Вам. Только, в отличии от Вас, он
более свободно чувствует себя в сновидениях. А это значит, чем
содержательней будет становиться Ваш опыт присутствия в сновидении, тем
непосредственнее будет Ваше общение с Хкршедом.
Stalker
12:46
Я бы добавил, что в памяти Хуршеда, Вы ассоциируетесь с
Россией, куда уехал его сын. И не просто с Россией, а с той её частью,
от которой можно ждать помощи, в отличие от той, которая украла его
сына. Помните, я упоминал о нравственной составляющей разумного
поведения в сновидениях? Здесь действуют механизмы, когда подобное
притягивается подобным.
. . .
Всё это, конечно интересно, вот только что делать мне? А
может всё это, какое то случайное нагромождение совпадений, помноженное
на мою впечатлительность? Но, тогда почему так неспокойно на сердце?
Чего уж теперь, как говорится: назвался груздём, полезай в кузовок.
... "Тёщин язык" - это совсем рядом с Яврозом. Так
называется участок ромитской трассы, где она делает глубокий зигзаг -
длинный, как тёщин язык. Если в этом месте свернуть с дороги на север,
то часов через семь-восемь можно подняться на красивейшее плато. Среди
гор, на высоте километров двух, раскинулась волнистая равнина. Равнина,
как равнина, если не подходить к её краю. Он практически отвесный до
самого низа, где меж редких облаков, видны синие полоски горных рек,
зелёно-бурые террасы предгорий. Наверное, именно такой видят Землю
мифические обитатели Олимпа.
Первый раз мы поднялись на плато в последних числах
июня, когда в долине был самый пик летней жары.
А там - над облаками - в небольших лощинках лежал
тяжёлый, водянистый снег. Раздевшись до трусов, мы играли в снежки.
Потом собирали грибы - приземистые, с широкой расплюснутой шляпкой. А,
на обратном пути наломали берёзовых веток для банного веника.
В Душанбе я только в одном месте видел берёзы - у
фасада театра имени Маяковского. Их подарили душанбинским коллегам
актёры из какого то российского города. Было видно, что за подарком
тщательно ухаживают, но климата для берёзок это не улучшало. Сколько их
помню - тоненькие, понурые, с редкими грязно-зелёными листиками. А там,
на плато, настоящие берёзы, с белыми стволами, расчёрканными
серыми полосками, с гибкими, красно-коричневыми ветвями, и сочными
ребристыми листьями. В довершение ко всему настоящий берёзовый запах.
...Может заглянуть туда, по быстрому? Другой
случай когда ещё представится? Но нет. У меня же здесь
какое-то дело. ... Хуршед! Точно! Нужно спешить к Яврозу, к мосту
через Кафиру. Шире шаг! Смотри-ка, как сократились
расстояния ... вон и Хуршед на своём месте. Как мне его жалко. Нет, не
совсем так. Как мне больно чувствовать его боль.
- Я всё знаю, - обращаюсь я к Хуршеду.
Он лишь молча кивает головой, не поворачиваясь в мою
сторону. Вдруг вижу, его тело начинает, как бы сжиматься под невидимым
для меня давлением. Голову повернул налево, куда-то
пристально всматривается. Смотрю в том же направлении, среди забористых
волн замечаю плывущий предмет. ...Нет, не баллон, и тем более не
человек... Корзина! Обыкновенная, плетёная корзина. Как похоже на
ветхозаветную историю о "вынутом из воды". Всё правильно!
Это сын Хуршеда! Оттого-то глаза его остекленели от немой
боли, и руки повисли от бессилия. А корзина проплывает мимо, по самому
центру бурлящей горной реки. Заброжу вводу, по колено, по пояс, по
грудь. Нет не для того, чтобы пытаться ухватить корзину -
это бесполезно. Чтобы просить реку отдать её. Слова.
Какими словами можно говорить с рекой? По-русски, или по-таджикски?
(Где-то я это уже слышал) Какими словами можно выразить боль, страх,
беспомощность перед бедой? Нет таких точных слов ни в каком языке
планеты. Так же, как говорящему на любом языке понятны слёзы горечи. Я
плачу. Навзрыд, с подвываниями. Мне больно. За тех и вместе с теми, кто
испытывает боль от настоящей раны.
Вдруг пространство вокруг меня замирает. Волны реки,
листья на деревьях, даже летящие птицы - всё останавливается, будто на
фотоснимке. И только потоки прозрачной, мерцающей энергии обтекают их со
всех сторон, как бы поддерживая каждого на своём месте.
Так проходит секунда, вторая, вдруг, корзина трогается с
места, и плавно причаливает к нашему берегу. Практически к ногам
Хуршеда. Как только это происходит, в мир возвращается движение. Будто
бы кто-то сторонний отключил команду "пауза". Волны, листья, птицы
вздохнули и продолжили прерванное движение...
Больше я ничего не видел. Так и проснулся - в слезах. Только
теперь это были слёзы радости и облегчения.
. . .
А через несколько дней, после того, как я рассказал об
увиденном на форуме, девушка Ира - которая "Спика", - сообщила, что не
удержалась и позвонила по тому душанбинскому телефону. И, что ей
ответили, что никакого Хуршеда и его сына Рустема там не знают, и вообще
это номер какой то круглосуточной автостоянки. По правде сказать, эта
новость меня мало взволновала. Моё сердце мне говорило: "Всё хорошо!"
|
-mp3 Закачек!